“Comparto experiencias. Me gusta crear curiosidad. Llevo de viaje. Traigo a la realidad. Hablo. Leo”

OPINIÓN. Ratonadas. Por Alicia Ratón Pérez
Escritora y creadora audiovisual
Autora del libro ‘La razón animal’, editado por Amazon.es

18/12/19. Opinión. Alicia Ratón Pérez, escritora y creadora audiovisual, entrega una nueva colaboración semanal a EL OBSERVADOR / revistaelobservador.com. La autora de La razón animal, libro editado por Amazon.es, ofrece sus colaboraciones en diferentes soportes. Desde un vídeo a ilustraciones e imágenes, fotografías o poemas. Hoy acompaña uno de sus textos, Historias de biblioteca y eso,...

...con una imagen.

Historias de biblioteca y eso


A las nueve de la mañana todo el mundo me cae mal.

Básicamente porque tengo sueño. A veces soy incluso amable, eso hace que gaste el 75% de energía que me queda para el resto del día, yendo así al ralentí hasta que llega la noche y mi camita me recibe con los brazos abiertos.

Como ya sabéis, ahora me ha dado por estudiar algo nuevo, y bueno, he de relacionarme con muchas personas. Estoy estudiando en una escuela privada descendiente de franquistas, falangistas y muchas más cosas que terminen en ista que no son bonitas, y mucho menos, buenistas. La escuela, porque los que estamos allí, casi todos, somos rojos, ¡bien!

El martes pasado pasaron cosas raras. De la gente rara ya os hablaré en otro momento. Porque tengo para dos tomos.

El martes se subió al carro una medio señora de mi edad diferente, diferente y rara. De estas personas que sabes que ocultan algo, porque cuando te miran te preguntan sin hablar y afirman sin saber, y son personas de estas grises, que pasan por tu lado y no las hueles, pero de repente alzan la voz como celebrando que sus cuerdas vocales hacen caso a su sistema nervioso y sacuden tu tranquilidad derramándola por todas partes, ey que tal. Ese tipo de personas que solo con su timbre de voz te chirría la vida, que serías capaz de pedirle de buenas maneras que no ocupase tu espacio vital, pero que sin pretensión o con ella, porque nunca sabremos la realidad de estos especímenes, ponen cara de perritos mojados, con las cejitas así caídas por los extremos, brillando sus ojos como chicho terremoto cuando veía a Rosita. Y tú, paciente, contestas, incluso entablas conversación.

Eleven. Vamos a llamarla Eleven. Viene de un pueblo y lleva una hora buscando aparcamiento. Tiene el pelo sano, melasmas en la piel, va vestida de dependienta de El Corte Inglés y lleva muchas cosas en las manos. Se la ve aceleradita, es una de estas personas que siempre llevan prisa. Que siempre tienen algo que decir, algo que mirar, algo que tocar, y algo sobre lo que opinar, porque cada cosa que tú has vivido, ellas también lo han vivido, y seguramente con mucha más intensidad.

Mientras cuento esto, incluso yo puedo parecer repipi, qué asco.

Otra vez estoy en la biblioteca, esta vez en una iglesia restaurada, llena de libros antiguos, en frente tengo una señora que parece hippie, que quiere escribir más rápido que yo, y quiere hacer mas ruidito con las teclas, porque todos sabemos que cuanto más ruidito y más veloz, más eficiente eres.

Sonrío de la mierda que escribo, y sospecha, si jipi, estoy escribiendo de ti.

Qué horror, lleva un porta lápices verde con cremallera gigante rosa, y con pelusas, que alguien me explique por favor si alguna vez ha visto un puto estuche con pelusas, joder, que no es un pijama. Tiene huevos. Me tienes harta jipi.

Seguro que se compra la ropa en Desigual, y los collares en la tienda que hace de esquina que va para la plaza del duque.

Al lado tengo a Jesús, estudiando para sus oposiciones.

Eleven.

A ver, se vende antes de que el mercado abra. Ya nos ha contado toda su vida, y la verdad, si todo lo que cuenta es cierto, no tiene desperdicio.

Tiene unos cuantos añitos ya, el pelo sano, os lo recuerdo porque me parece un dato muy importante. Se la ve una persona limpia, pero sus manos han evolucionado poco, pareciendo aun garritas de animal que necesita coger bayas del campo para sobrevivir.

Lleva pantalones de pinzas negros, de esta tela que nadie soporta, que si la planchas, brilla más que la Rosalía. Zapatos negros que parecen de coja, seguramente caros, de piel, y súper cómodos, pero parecen de coja. Señora por favor.

Camiseta blanca y rebeca negra, una dependienta del Corte Inglés, la típica que te pregunta que si te puede ayudar en algo, que vende productos que jamás podrá comprar con su sueldo de mierda.

La que te ofrece 343513 veces el perfume que huele a abuela, esa.

Y para colmo, cortavientos azul marino, Paco los niños, desde cuando combina el azul marino con el negro por dios, Amancio Ortega se retuerce entre sus batas de casa de stock, llora ante el retrato de su bisabuela y lamenta la gama cromática opuesta.

No te preocupes Amancio que ahora viene lo peor.

Mitad de la clase. Os voy a poner en situación. ¡Es que tiene algo que contar!

Me interesa.

Es que tengo Sintrom. ¿Qué? Sintrom, lo de la sangre.

La media de edad de mis compañeros será de unos 20 años. Creo que ni se han planteado que dentro de nuestro cuerpo haya algo, se enteran de que por nuestras venas corre sangre y no confeti.

Eleven toma Sintrom, o lo tiene, no saben, no contestan, pero abren sus ojos con la voracidad de un gato cuando abres una lata de atún.

Tiene Sintrom o lo toma, no lo deja claro, pero dice que si se corta tenemos que llamar rápido a una ambulancia.

Ya me has cortado el rollo, a las 9 de la mañana, madremia Rosalía bájale.



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